Ты, говоришь, писатель? Так напиши:
У дрянного этого времени нет души,
Ни царя, ни сказителя, ни святого -
Только бюрократы и торгаши
Раз писатель, то слушай, что говорят:
Трек хороший, но слабый видеоряд:
Музыка с головой заливает город,
Жители которого вряд ли ведают, что творят
Ты-то белая кость, а я вот таксист простой.
Я весёлый и старый, ты мрачный и холостой.
Ты набит до отказа буквой из телефона,
А я езжу праздничный и пустой.
Одному вроде как и легче, но помни впредь:
До детей наша старость, как подвесная клеть,
Всё качается в темноте нежилым Плутоном,
И все думают - ну уж нет, там не жить, а тлеть
А потом приходит к тебе дитя:
И вдруг там, на Плутоне, сад тридцать лет спустя,
Да и ты, не такой уж страшный, выносишь кружки
И варенье яблочное, пыхтя
Напиши, знаешь, книгу, чтоб отменила страх:
Потому что я говорящий прах, да и ты говорящий прах,
Но мы едем с тобой через солнечную Покровку,
Как владельцы мира, на всех парах
Потому что ведь я уйду, да и ты уйдёшь:
А до этого будет август, и будет дождь -
И пойдёт волнушка, и станет персик -
Прямо тот, что исходит мёдом и плавит нож.
6 января 2017
#работагоря
